Le nozze di Figaro.

O Pica-Pau sempre foi pentelho, mas recheou minhas tardes de moleque, deitado no sofá, tomando todinho e já apreciando a grande música clássica. As bodas de Figaro, opera buffa em quatro atos composta por Wolfgang Amadeus Mozart sobre libreto de Lorenzo da Ponte.

Para isso fomos feitos.

Homenagem a um grande cara que se foi.

Tempo.

Eu sou a pedra do rio. A água, o tempo. Passa por mim me lapidando e me envelhecendo. Será o rio de Heráclito?

Andorinha do Mar. (Sterna hirundo)

Fotografada no Atol das Rocas. Perna: Noronha/Natal

A lama e a lama.

Costumo ir pro pantanal há muitos anos e sempre que vou encontro pessoas de todos os lugares. São amigos da Bel e do Geraldo, donos da fazenda. Alan, hoje presidente do conselho de uma grande empresa, é um desses amigos e tem gado arrendado por lá. Conheci ele no Pantanal uns três anos atrás e ficamos amigos. Muito simpático. Pois bem, certa feita o Alan falou que estava levando um gringo, seu amigo, pra conhecer a maior planície alagável do planeta. Pegou seu jato, pousou em Campo Grande e de lá pegaram um pequeno avião pra fazenda. Uma hora e meia de voo e pousaram no Pantanal. Como o tempo era escasso- só um fim de semana- ficou resolvido que seria mais fácil conhecer a fazenda e suas savanas típicas daquela região de carro, uma vez que o transporte usual é o cavalo. Era época de chuvas torrenciais e o sol rachava o côco. Cumulus Ninbus já se formavam no horizonte. O gringo, careca, suando nas têmporas, de meia soquete e chapéu texano estava adorando aquela terra “wild” e distante. A chuva já caía. Forte. De repente, o barro da bitola, da “estrada”, ficou muito frouxo e a velha Toyota atolou. Os peões estavam longe, na lida, mexendo o gado, montados em seus cavalos. Na Toyota presa no barro, só três senhores e duas senhoras. Chovia muito. Como uma pessoa tinha que guiar, escolheram a dona da fazenda, que por sinal, sabe manusear o carro muito bem. Meio sem graça, pediram que os três senhores empurrassem o carro pra sair daquela lama. Não teve jeito. O gringo, lívido, arregaçou as mangas e foi empurrar o carro. Suava muito. Depois de algumas tentativas, lama até na sombrancelha, o carro saíu. Chegaram em casa e o gringo desabafou: Foi uma das melhores viagens de sua vida.
Hoje, esse gringo é bem conhecido. Lida muito bem com outro tipo de lama. A financeira. Seu nome: Harry Paulson.

Mix.

Misture Zacarias com Mercedes Sosa e você terá…

…sim, Evo Morales!!

Como acabar com um casamento.

Allan Sieber.

Tiê-sangue.(Ramphocelus bresilius dorsalis)

Sobre música.

Quando moleque, na casa de meus pais, um dos lugares que eu mais gostava de ficar era na sala de música; na sala do piano. Quando não tava catando milho no velho Bechstein, tava ouvindo os bolachões de viníl do meu pai. Botava todos pra tocar; sabia que sempre viria uma boa surpresa. Pra minha suprema sorte, ouvia de tudo: Mel Tormé, Quincy Jones, Luiz Eça, Tom Jobim, Chico, Mozart, Bach e um tal de Bill Evans. Bill Evans ao invés de me incentivar a tocar piano, me desanimava. Como tocar piano e não tocar como Bill Evans? Suas estruturas de acordes, seu encadeamento leve e sonoroso. Pai da harmonia moderna. Nunca tocaria e nunca vou tocar como ele. Óbvio, precisaria de um pouco de heroína nos meus canos. Depois de anos, meu querido amigo e grande pianista/maestro, Marinho Boffa, um dos grandes discípulos de Luiz Eça, me contou a história da foto em que Bill Evans segura uma faca simulando cortar a mão de Luiz Eça. Pro Bill Evans, Eça foi um dos grandes pianistas que ele ouviu. Eis aí: